The Dog
My detached finger twitches like a sleeping dog’s leg. I am staring into the light like a horny moth and I dream that I am shedding my wings, like white snakeskin, thin wing flakes, like fish scales, thin, stinking minnow scales that leave a human being; a pile of silver in my bed. My body is naked underneath nothing. I am not wearing any socks. Not even the flesh, not even the legs or the grainy and, in my case, grayish pink bone marrow sustains, just a heap of intestines that are clutching to a sharp larynx. Something is moving through my intestines. A poodle, which used to be white, in my agility-intestine-tunnel. It moves from my pink ass up to my mouth. Peaking out, it wags its tail, tickling my palate. It paces from sour to salty with its sweet little pads; it shakes its fur until it becomes a

She/Bitch

(The Sea Boy)

Hunden
Mitt avhuggna finger rycker som ett sovande hundben. Jag stirrar in I glödlampan som en kåt mal och drömmer att jag ömsar vingar. Som vitt ormskinn, silkestunna flarn av vingar singlar, likt fiskfjäll, tunna stinkande mörtfjäll och lämnar en människa, lämnar en hög av silver i sängen. Min kropp är naken under ingenting. Jag har inga strumpor på mig. Inte ens köttet, inte ens benen och den gryniga, i mitt fall grå-rosa märgen finns kvar, bara ett nystan av tarmar fästa i ett vasst struphuvud. Det är någonting som rör sig genom tarmen. En en gång vit mops i min agility-tarm-tunnel. Den rör sig från mitt rosiga anus upp till min mun. Den kikar ut, den viftar på svansen så att det kittlar i gommen, den trampar från surt till salt med sina söta trampdynor. Den skakar pälsen tills den blir en

Hon/hynda skynda/fynda.

(Sjöpojken)